Вербное

Колокола вещают ныне о весне. Их гулкий звон плывёт луной над градом стольным, Плыву и я в апрель под звоны колоколен, В надежде, всё, что во грехах, то в страшном сне. И вой сирен в ночи, когда все люди спят, И рёв войны, она всего в версте от дома, И смерть за тьмой густой оконного проёма, И все мои с великим гаком шестьдесят. Проснуться мне бы хоть немного попоздней, Лет через сто, где я тогда бы, старец истый, У верб бы взял цветок сребристо-золотистый, И с ним - на Крест по углям храмовых огней. О, Русь моя, под звон своих колоколов, Ты привела меня к Вратам Святых Миров.